Coelho es un tío de puta madre. Aunque puede que en este juicio influya que ya te ha invitado a un par de copas y empiezas a no discurrir muy bien.
—O universo sempre conspira a favor de sonhadores —te dice mientras una prostituta le pone las tetas en la cara.
—Yo quería ser escritor —lloriqueas con una copa en la mano, como los tipos elegantes—, pero el universo conspira contra mí. El universo literario.
—Deus criou o deserto para que o homem pudesse sorrir com palmeiras.
Das otro sorbo a la bebida, que tiene más sentido que sus frases.
—Tengo una novela —insistes—, pero está sin terminar, siempre me estrello contra ella. No encuentro las palabras necesarias, supongo.
—Devemos tomar as palavras de sua fonte —dice antes de esnifar un poco de coca de las tetas de otra puta.
—Eso está muy bien, sí, pero ¿dónde está esa fuente? ¿Tengo que hacer como Ponce de León y buscarla en Florida?
—A fonte é a Real Academia Espanhola, é claro. Ela está cheia de palavras. Todas as palavras castelhanas estão lá. As guardam debaixo da terra, numa câmara blindada.
—¿Eso qué significa? ¿Es una forma de sugerirme acaso que atraque la RAE?
—Um homem tem que fazer o que um homem tem fazer.
No creías que dirías esto jamás, pero Paulo Coelho tiene razón. Atracar la Real Academia sería dar un puñetazo en la mesa, decir no a todos los desaires. En el peor de los casos, llamarías la atención. También podrías quedar como Tejero, claro, pero es un riesgo que hay que correr.
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